No sé. ¿El Capitalismo
mata a la poesía?
Tus ganas están muertas.
Ya no beben tus labios
del arte indefinible
de la flor que se mece
en la luz del otoño.
Tus ojos sólo adoptan
ciegas cifras del tubo
de una máquina de hule
que a todo pone precio.
Envejecido por
la fiebre de la turba.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario